jueves, 29 de diciembre de 2011

Y vuelven las encuestas

Como últimamente he estado un poco liado y sin inspiración.
Me gustaría saber vuestras impresiones, francamente no se si debería seguir con Historias de la Ciudad, debería cambiarme a Eiloc, o si debería empezar algo nuevo:
¿Qué decis?

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Historias de la Ciudad: Cap 3) Belbeth: 2ª Parte


Cinco minutos después María se encontraba postrada en su cama. Con gotas de sudor (provocado al resistirse vagamente) y sangre y semen acariciando burlonamente su cuerpo.
En el otro extremo de la habitación se encontraba, sentado su torturador. Con una sonrisa que él creía paternalista y un cigarrillo a medio encender el la boca. Mientras que él se levantaba a por un cenicero ella intentaba dilucidar como había llegado hasta allí.
María conoció a su maltratador hace como cinco años. Fue en su juventud, cuando aún existían los colegios de monjas con derecho a utilizar (eso si a escondidas) la fórmula de “la letra con sangre entra”.
María acababa de salir del colegio hace como media hora. Cuando en una calle del centro vio como un grupo de “skin-heads” se encontraban afanados apaleando a un anciano indigente. Ella torció la esquina como alma que lleva el diablo. Rezando por lo bajo para que no le atacaran a ella.
Cuando de repente y sin previo aviso, cinco o seis calles más tarde. Su pie fue a dar con una baldosa levantada y la dejó postrada sobre el suelo. Cuando pudo levantar su cabeza vio un elegante pantalón marrón con raya en medio. Adornado en la parte alta de la figura por una cara sonriente y de cabello negro repeinado. Curiosamente el extraño tendió una mano para ayudar a la joven.
Ese extraño esbozo una sonrisa de caballerosidad, y acompaña a María a su casa para protegerla de los malhechores 1. Y curiosamente ese extraño que más tarde dejo de serlo para convertirse en el primer novio de la muchacha era el hermano del actual marido de María.
Cuando el caballeresco extraño murió. María, que se había enamorado de él acabo llorando en los brazos del que sería su verdugo. Durante este segundo noviazgo fueron muchas las señales machistas que detecto María, todas en presencia de los amigos de su marido. Los cuales y según descubrió está más tarde eran conocidos se los skin-head que forzaron el encuentro con su primer novio.

1: Se que suena muy a comic pero es lo que hay chicxs.


miércoles, 14 de diciembre de 2011

Historias de la ciudad: cap 3) Belbeth 1ª Parte

Las llaves sonaron a través de la puerta del piso. Ella, pese a estar acostumbrada a oír ese sonido, no pudo evitar que su pie derecho diera un instintivo paso hacia atrás, que sus ojos se empañaran y tuvo que tragar saliva para intentar deshacer el nudo creado en su garganta.
Como cada noche él llegaba a casa, creyéndose un luchador, con los pantalones medio caídos y la camisa a cuadros empapada de grasa de salpicaduras de aceite frito. Su boca olía a ginebra y su cuerpo olía mal.
La pobre mujer no pudo hacer otra cosa que no fuera arrinconarse, temblando en una esquina de la habitación. De forma que acabo pegada al marco de la puerta de entrada y la pared, provocando que la puerta no pudiera abrirse completamente, al igual que hace tiempo que nada le iba completamente bien.
De repente, la puerta le golpeó, la cara provocando que la superficie de la manera se tiñera de un rojo oscuro y la cara de la víctima de rojo y granate.
-          ¡María, zorra cruel! –gritó el hombre- ¡Sal de una vez que te vea, puta!
-          V… vo… voy mi amor –respondió una vocecilla trémula detrás de la puerta al tiempo que se apresuraba por colocarse delante de su interlocutor-.
Una vez que la lastimosa fémina estuvo delante del borracho. Este último levanto la mano y la cogió de los pelos. La atrajo hacia él, como si fuera el centro mismo del universo, como si quisiera hacerle sufrir por no poder rellenar su falta de autoestima.
Este no hizo otra cosa si no levantarle la mano y pegarle otra bofetada de tantas. El cuerpo de María estaba lleno de diferentes hematomas, golpes y contusiones y de distintos colores desde el morado hasta el amarillo.
Después le aparto del rostro con sus manos sucias un mechón de pelo que se había apelmazado por el sudor y la sangre que broto con el golpe de la puerta. Le estiro del propio mechón hasta arrancárselo y dijo:
-          ¡Te tengo dicho que me tengas la cena caliente cuando venga! –grito al mismo tiempo que pisaba los cabellos arrancados- Trabajo como un esclavo todo el día y después de venir de los amigos, quiero la cena caliente en mi casa.
A continuación de tomar la cena calentada en el microondas y con María a su lado. Cogió un cenicero de la mesita de madera negra del comedor y lo tiro al suelo con tan mala intención, que fue directo al pie de su mujer-esclava.
Definitivamente ese patán se creía un luchador, eso sí era un luchador borracho y despreciable, sin honor. Un desertor de la humanidad.
Más tarde, cuando la pobre muchacha se pudo vendar el pie en el cuarto de baño. El agresor la asió del brazo y le intento susurrar al oído:
-          Vamos a la cama –recalquemos el intentó por que con su asqueroso olor a tabaco y alcohol, unido a las botellas que se había tomado casi grito lo que Maria no había gritado cuando le golpeó el cenicero-.
Una vez dicho esto estiro de la desgraciada en dirección al dormitorio, mientras esta gimoteaba y ya en la puerta del dormitorio decía:
-          Una, vez más mi amor no –en este punto se le quebró la voz y una lagrima surco su rostro-. Por favor…. Los niños duermen, una vez más n….
-          ¡Cállate zorra! -gritó su verdugo pegándole una bofetada- ¡¡ Eres mía, sabes, y harás lo que yo te diga!!

Perdón

Bueno, he estado liadillo con los examenes y no he sacado tiempo para publicar cosillas y escribir muy poco.
¡¡ Me ha llevado casi un mes escribir esto !!
En fin simplemente deciros que volvemos a la carga y ¡ tengo más blogs !
Ahora os paso los link s para que jugueteis un rato :D
(los pondre en el blogscroll)

sábado, 5 de noviembre de 2011

Recuerden, recuerden



¿Será porque el pueblo tiene ansias de cambio? ¿Sera por los recortes sociales y la necesidad de plantarle cara al neoliberalismo? ¿O será porque V de Vendetta es un gran comic y una tremenda peli?
Pese a que me inclino por las dos primeras, lo importante. Es que a modo de charla entre amigos. Hoy te recuerdo que este sábado. Es el cinco de noviembre.
Puede que para ti este día no sea nada. Poco más que otra cifra en el calendario. Un hueco en nuestras vidas, que debemos rellenar co otro rutinario día de monótona existencia. Atrapados y manejados por el poder. Permitiendo que el mundo se reija por miedo. Cerrando los ojos a la desgracia.
O por el contrario; puede que este día signifique algo para ti. Puede que apoyes a Guy Fawkes y sus intenciones de volar el parlamento, para acabar con las persecuciones religiosas en 1605. O puedes que seas un ciudadano del siglo XXI que simpatiza con el anarquista V. Aunque también puede que quieras disfrutar de todos los días de tu existencia.
De todos modos, espero que disfrutéis de este día y de mi pequeño homenaje a V y a ¿por qué no? A Guy Fawkes.
“Recuerden, recuerden, el 5 de noviembre. Conspiración, pólvora y traición. No veo la demora y siempre es la hora para evocarla sin dilación”.
Y sobre todo: Recuerden
“Nos dicen que recordemos los ideales, no al hombre, porque con un hombre se puede acabar. Pueden detenerle, pueden matarle, pueden olvidarle, pero 400 años más tarde los ideales pueden seguir cambiando el mundo”.

martes, 1 de noviembre de 2011

Historias de la Ciudad: Cap 2): matt: ultima parte del cap.

Al día siguiente, cuando Matt; cartera en hombros terminó de bajar los escalones de su piso con un mohín de tedio y asco. No tardo más de unos segundos en cambiar su cara de rutina y monotonía a una más dinámica y alegre.
A fin de cuentas la ocasión lo merecía, bien pensado Larissa no era tan mala, y era poco probable que fuera una psicópata 1. ¿No había sido ella alguien que le ayudo a levantarse? ¿No había sido ella alguien quien no lo golpeo por primera vez en el instituto?
Visto así, se podría considerarla como alguien cercana a la amistad. Mejor dicho, se podría considerar a Larissa como su mejor amiga... Perspectiva que aunque no le agradaba excesivamente al chaval, le animo a abrir la puerta del portal, deseoso de encontrarse con su nueva amiga.
El chasco que se tuvo que llevar al no ver a nadie en su puerta tuvo que ser monumental. La cara de desilusión fue épica. Paso en un instante de estar imaginándose un noviazgo con la muchacha y pasar el resto de su vida juntos 2, a imaginarse pasando el resto de su vida insultándola  o en el cementerio.
El caso es que el ibuprofeno 3 debería estar haciendo efecto. Porque al rato las neuronas del chico se encontraban trabajando afanosamente reconstruyendo sus fantasia. Lo que resulto en un empanamiento tal que a su vez desencadeno en que la vecina octogenaria del cuarto regase a Matt con la tierra de sus geranios y lo humedeciera con la regadera de turno.
De esta guisa se lo encontró Larissa dos minutos después. Empapado y lleno de barro hasta las cejas 4. Como es natural no puedo evitar cachondearse de él:
-¿De dónde sales, monstruo del lago? –dijo Larissa con una imaginación digna de un borracho-.
-Ja,ja .dijo agriamente Matt- Pues que sepas que si hubieras venido antes no estaría calado y embarrado con mis treinta y ocho y medio de fiebre.
-¿Treinta y ocho y medio? –Preguntó preocupada- Menos que me he retrasado en casa.
Y hurgando en la mochila para luego decir:
-Toma te sentara bien. Me la iba a reservar para la clase de matemáticas, pero si quieres puedes tomar algo.
-¿Qué es?- pregunto el chico-.
-Corteza de sauce, mejor dicho, infusión de  corteza de sauce. Te sentara bien.
-¿Lo qué? ¿Tú me quieres envenenar? –dijo dando rienda suelta a su paranoia-
-Bah si no quieres me lo guardo –respondió Larissa recogiendo el termo-
¿Y cómo no? El camino al instituto volvió a transcurrir con los incidentes habituales. Aunque en esencia el día había resultado beneficioso para ambos. Matt no había recibido más de dos palizas y Larissa se sentía orgullosa de su infusión de sauce.
Así que con esto os podéis hacer más o menos una idea de la rutina de estos dos. Así que si queréis algo más de información sobre ellos podéis imaginárosla.
1: Recalquemos el poco probable. Que se filtro en los pensamientos del chaval, creo importante decir que por esa razón introdujo un cuchillo de la cocina en su mochila… de todos modos no iría a gran sitio con eso. Había cogido uno de untar mantequilla sin darse cuenta.
2: Probablemente producto de su calenturienta imaginación, ya de por si fuerte, y ahora disparada por el catarro que pilló esa noche por haber dormido destapado.
3: Más bien el chorrito de alcohol que su padre deslizo en su zumo de naranja pensando que era su coctel matutino.
4: Literalmente. No me alegro de que no llevara gafas. Podrían haberse roto.

sábado, 22 de octubre de 2011

Historias de la ciudad Cap 2: Matt 4ª Parte

El camino a casa transcurrió sin ningún accidente que no fuera memorable.
La primera metedura de pata por parte Matt, fue cuando pusieron un pie en la puerta que delimitaba el instituto con la acera. No se dio cuenta de que había pisado el cordón de la bota militar izquierda de Larissa, lo que provoco la caída de la chica. Y Matt, que seguía aferrado a la idea de que tenía una asesina en serie a su lado intento echar a correr pensando que había dejado noqueado a un peligro social.
Personalmente me inclino a creer que fue la milésima de segundo que dedicó el chico a sus paranoias. El tiempo que usó Larissa para agarrarlo por el tobillo de la pierna derecha y (creo que sin darse cuenta) colocarlo prácticamente de forma paralela a la acera retorciéndolo.
-****** 1 – grito Matt como si le estuvieran matando-.
-Perdón, perdón, perdona –dijo Larissa acercándose ipso facto a Matt-.
-¡¿Qué te perdone?! –Chilló Matt intentando arrastrarse por el suelo, lo que hizo aún más ridícula y patética su situación- ¡Después de la hostia que me he pegado, serás zorra!
-¡Eh que yo no te insultado, cacho cabrón! –Respondió Larissa para seguir gritando- ¡Además que seas un marginado que no sabe como andar no es culpa mía!
Después de lo que podríamos llamar intercambiar opiniones de una forma más o menos pacifica 2. La muchacha gótica decidió dejar a un lado las discusiones y se acerco al chaval para permitirle apoyarse en su hombro derecho 3.
El siguiente incidente fue cuando los amigos se encontraban andando por la mitad de un paso de cebra (bueno, cojeando). Una de las tiras de cuero de la chaqueta de Larissa, se enrosco al brazo de Mattt, como si de una serpiente se tratara. Y para colmo coincidió ese momento con un coche que decidió saltarse el semáforo.
Resultado nueva caída y rotura de una carísima cazadora de cuero negra, que ahora era poco más que cuero sin consistencia, amén de otro intercambio de opiniones sobre el gremio de sus parientes y la inteligencia de su interlocutor.
Cuando llegaron a la puerta de la casa de Matt, Larissa dijo con voz firme y dirigente:
-Mañana aquí a las siete y media para ir al instituto
-Per… -intento decir Matt, antes de darse cuenta de que se había quedado embobado viendo como se apartaba Larissa-.
1: Esta serie de amables asteriscos sustituyen una lluvia de insultos demasiados rudos hasta para este lugar.
2: Vamos… lo que llaman los políticos resoluciones diplomáticas… solo que estas no tenían bombas… se apañaban bien las palabras.
3: Lo cual creo que para ser un individuo humano es bastante loable. Después de haberte comido el suelo (me extraña que no le quedaran las marcas de las baldosas como si fueran un tatuaje), y de que te insulten, vas y ayudas a levantarse y caminar al culpable de ello.
4: Cabe destacar que con la chupa de cuero raída daba miedo, no, pavor. Y Mattt se sentía claramente inferior, al tener el tobillo torcido y numerosas magulladuras por todo el cuerpo.

domingo, 2 de octubre de 2011

Historias de la ciudad Cap 2: Matt 3ª Parte

Fue en uno de estos días plagados de tristeza y melancolía, cuando la luz del sol volvió a asomarse por su ventana del hospital. Cubierta (literalmente) de gotas de lluvia que quedaban suspendidas en una telaraña que hace unas semanas tejió laboriosamente una araña ahora muerta. La telaraña tenía tantas gotas que Matt temía por la casa de la extraña compañera de alfeizar que tuvo tiempo atrás. El paisaje era sin duda deprimente, y si le añadimos que ese día había un corte de luz en el hospital y la electricidad de los generadores se reservó a las urgencias. Obtendríamos un panorama digno del más trágico de los poemas.
Afortunadamente para Matt, el mal tiempo no hizo desistir a Larissa en su afán por cumplir su promesa.
Matt conoció a Larissa en una de sus contadas escapadas del hospital al instituto 1. Fue exactamente hace veinte días dieciocho horas y treinta segundos…. o eso es lo que le gustaría poder decir a Matt, que no era capaz de acordarse del día que conoció a su única amiga.
En uno de los rituales empujones de los viernes que lo dejo tumbado en el centro de las escaleras, Matt, vio una silueta enfundada en una cazadora de cuero negro entreabierta, que dejaba ver una camiseta de manga larga negra como la pez. La cual contaba con el dibujo en blanco de un árbol muerto que se ramificaba y bifurcaba desde su nacimiento en el ombligo hasta su muerte en el final de las mangas.
Instintivamente el chico se encogió cuando la silueta decidió agacharse y tender una mano hacia él. Lo cual para pesar de Matt no amedrento a la muchacha a proseguir con su acercamiento a esa figura que se retorcía como una araña muerta; patas arriba y enroscado sobre sí mismo.
Y justo cuando Matt se encontraba a punto de decidirse por la tentadora opción de rodar escaleras abajo. La chica lo agarro del cuello de la camisa y lo incorporo diciendo:
-          Deberías andar con más cuidado por el instituto –una breve pausa para apoyarlo contra la barandilla sin que se cayera- me refiero a tus compañías no tu remilgada forma de andar.
El chico la miro sin saber bien que decir y dijo:
-          S…. su… suprongo… -y al ver que se le había trabado la lengua añadió-. Quiero decir… supongo
-          ¿Qué pasa eres mudo, o qué? –pregunto la muchacha en tono irreverente aunque amigable-
-          Si –dijo Matt, hasta que se dio cuenta de lo que había dicho- ¿Si? Esto no
-          En fin, tenemos mucho de qué hablar Matt.
A partir de este punto fue cuando Matt empezó a pensar, que en realidad estaba hablando con una asesina en serie que podía leer los pensamientos de la gente. ¿Cómo leches había adivinado su nombre? 2
De todos modos y muy a su pesar la chica se empeño en acompañarlo a casa.
1: Huelga decir que después de cinco meses ininterrumpidos en el hospital, sus compañeros de clase lo acogieron calurosamente…. Especialmente los matones más sádicos que lo calentaron a base de bien.
2: Para los curiosos: En realidad lo sabía porque la muchacha había oído gritarlo a los abusones de turno, pero como la paranoica mente de este chico es tan delicioso no le diremos nada ¿vale?

martes, 20 de septiembre de 2011

Cambiamos la encuesta

Simplemente deciros que como la otra encuesta no me termina de engatusar. He decidido cambiar el formato .... e indirectamente he vaciado las urnas.
Asi que ya sabeis:
Teneis vuestro voto personal e intransferible sobre que historia os gustaria que continuara ahora mismo.
El plazo es hasta fin de mes.
¡¡¡ No os olvideis de votar !!!

lunes, 19 de septiembre de 2011

¡¡¡ Cambiamos el estado del Blog !!!

Bienvenidos mis queridos compañeros de camino.
Simplemente avisaros de que cambiamos el estado del camino, nuestro descanso ha finalizado. Volveremos a caminar entre las brumas, y si gustais de charlar sobre cualquier tema, hablando de leyendas antiguas y modernas. Escuchando las peripecias de Dorian y sus amigos, de Ielena y sus compñeros de viaje que nos acompañan.
Aun asi, no todo es gozo y jubilo en el camino.
Es sabido que el andar rapido y sin zaptos produce heridas, heridas que deben ser curadas.
Pues bien El Caminante Anonimo debe parar para adquirir nuevos conocimientos en el instituto que le hagan más fácil el camino y para sanar ciertas heridas.

Por lo cual:
Declaro el estado de semicerrado: ¡¡¡ Ahora !!!

Historias de la Ciudad cap 2: Matt 2º Parte



Al posar sus pies enfundados en cuero sobre la húmeda y sucia acera. Matt no pudo evitar dar unos traspiés al oír la serenata nocturna de una sirena de policía. La cual cabalgaba el coche de policía que empapó con el agua procedente de un charco cercano al bordillo de la acera bastante turbio. Que en estos momentos se afanaba en recomponer su estructura y calmar las ondas que había provocado el coche.
El hecho de que esa agua (siempre y cuando pasemos por alto que esta no era ni incolora y desprendía un fétido olor que sería capaz de despertar entre alaridos a un muerto) le salpicase fue la puntilla que necesita para echar a andar calle abajo.
Hacía tiempo que sucesos como le arrebataron su sonrisa y disfrutaban agitando su vida en todos los aspectos.
Primero fueron los acontecimientos más o menos cotidianos reproducidos en un bucle eterno. Que se le cayeran los libros por las escaleras del instituto, que él mismo y las risas de sus compañeros acompañasen a sus ya medio rotos libros y destrozados cuadernos….
Más tarde, gozó de las mieles de la impopularidad, sus múltiples hematomas producidos por las escaleras y su bajísima forma física. Que si un insulto en gimnasia, una risa burlona en matemáticas, un empujón para acelerar la caída por las escaleras en el segundo piso… Esta ensalada de agravios fueron repetidos hasta convertirse en collejas cuando se paseaba por el instituto 1. Y ¿Cómo no? Las collejas y empujones evolucionaron para convertirse en las más sádicas y crueles palizas con roturas de huesos incluidas después.
Las palizas desembocaron en unos gigantescos gastos médicos. De tal forma que el chico llegó a pasar más días anuales en el hospital que un su propia cama. Como los padres tenían dinero, fue ingresado en un carísimo hospital privado.
Creado en sus origines por monjas que se prestaron a curar a los numerosos heridos de las contiendas medievales de celebradas en la Ciudad. Razón por la que tenía cierta fama de milagroso entre los cristianos devotos, como los propios padres de Matt. A decir verdad tenía cierto halo de misterio y pureza. Lo que Matt pensaba que era debido al olor a desinfectantes que viciaba el ambiente.
Los primeros meses en el hospital transcurrieron de una forma más o menos normal. Entre sondas y pastillas fue donde el hasta entonces alegre rostro del muchacho comenzó a apagarse.
Postrado hace meses en una rígida e incómoda cama de hospital, aprisionado por los barrotes negros que componían el armazón de su antaño blanca y actualmente gris mastaba. Acompañado en su pesar por unas flores mustias a la izquierda, que como él estuvieron una vez repletas de vida. El resto de la compañía la componían unas pésimas y aburridísimas revistas añejas y con polvo como decoración, editadas hace cerca de tres meses, las cuales se encontraban a la derecha.
Poco a poco, los médicos comenzaron a mirarle con una mirada triste, vaga, compasiva, como si albergaran una lástima oculta por el pobre paciente de la habitación número 178. Como si intentaran dejar sin contemplar las partes desagradables de una película de terror. Fue al mismo ritmo, lento pero inexorable. Con el que los hombres y mujeres vestidos con impolutas batas comenzaron a hablar, casi susurrar entre ellos. Como si el enfermo fuera un durmiente inexistente. Y pese a que los profesionales de la salud lo intentaron, no pudieron evitar dejar de sentir lástima por el chico, incluso después de su trágico final.
1: Mejor dicho: Cuando se pegaba a la pared e intentaba andar rápido y pasar desapercibido

miércoles, 31 de agosto de 2011

Cerrado por unas merecidas vacaciones

Simplemente deciros, que estaré de vacaciones un tiempo (hasta la segunda quincena de septiembre). Y aún así cuando vuelve empezare el curso. Así que no podré teneros tan “mimad@s” como os tengo ahora. De todos, modos para los que tenéis mono de historias os dejo unos links a blog y unas recomendaciones:
http://escarlata-carmesi.blogspot.com/ Este blog, me ha cautivado. Es todo lo que yo quiero ser, salvo que lo escribe alguien que no soy yo. Os recomiendo la línea de “Scarlett”.
http://vindunkelheit1.blogspot.com/ Este blog, aunque carente de historias, tiene buena música y unas foto-manipulaciones bellísimas. Además prometí a esta chica, que le haría publicidad, también en mi blog, y aún no tengo mi blogscroll.
http://rruano.blogspot.com/ Otro, que no tiene relatos como tal, pero si temas importantes y curiosos
Ahora vienen los libros:
El libro sin nombre - Anónimo (y no estoy de coña): Esta obra no puede faltar en la biblioteca personal, de un fan de los vampiros (he dicho vampiros no imitaciones de Crepúsculo), disturbios, malas compañías, sangre, y mucho, muchísimo humor negro.
El ojo de la luna – Anónimo: La continuación del anterior
Bartimeo (la trilogía entera) – Jonathan Stroud: La primera vez que me leí sus libros tendría 8 añitos, me encantaron. Seis años después sigo persiguiendo su estilo, de fantasía actual, mezclado con clases magistrales de humor y sátira.
La puerta oscura (otra trilogía) – David Lozano Gárbala: este es español, trata sobre un chaval que puede viajar al mundo de los muertos en el Paris moderno. Un Paris donde los muertos y los vivos se dan cita para acabar enfrentándose o aliándose. Bastante bueno, mezcla sentimientos con acción,  fantasía y chic@s gótic@s.
Bueno, creo que ya tenéis suficiente material, para “destetaros de mí”. Todos mejores que yo hay que decir, cosa que no sé si me costara lectores…. ¬¬

Disfrutad, de los ultimso días del verano :)
Y para alegrar el día a algunos os dejo esta viñeta (también sátirica)

martes, 30 de agosto de 2011

historias de la ciudad: Matt 2ª cap 1ª parte



Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.
La muerte dice ahora que me va a hacer la cama.
Le suplico que no, que la deje deshecha.
Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.
Se acomoda y agrega que esta noche me ama.
[…] 1
Una figura oscura se cernía como un lobo sobre su presa, sobre el papel. Iluminada únicamente por una vela posada sobre el suelo, a una distancia prudencial de la persona que estaba afanada escribiendo, tumbado boca abajo. Esperando las instrucciones que le llevarían a escribir y hacer lo que debía, las instrucciones de lo que él llamaba: El cuarteto de las sombras.
<< Ya nada tiene sentido. La muerte me llama. Bien pensado es como tomar un largo sueño ¿no? No deja de ser algo inevitable, así que ¿por que no lo podría adelantar?>>
<< No seré el primero en hacerlo,  Kurt, Marylin, Jim Morrison hasta la mismísima Cleopatra, se han suicidado. Visto así, al menos muerto tendré más amigos que vivo. Además, tomar Valium no es doloroso ¿verdad? … Eso es lo que decían los tíos de Internet>>
<< A fin de cuentas, la luz de mi vida se ha apagado y el único refugio que me queda es la oscuridad.  Abandonarme al sueño, eterno, porque soñar es una necesidad del ser humano. ¿No soy acaso alguien que vive en un laberinto de sombras, buscando la salida de su soledad?>>
<< La oscuridad es quien debe acompañarme en mi camino de soledad hasta llegar a encontrarme con mi destino implícito. La oscuridad es mi camino, y las tinieblas del laberinto mi trono, mientras que la sabia y antigua muerte es mi consejera>>
<<Por eso, espero que vosotros, los lectores a los que va dirigida esta carta, no os alarméis, porque vuestro, hijo, hermano o amigo, muera. Habrá terminado con su sufrimiento, rozado con sus labios la bella muerte y trascendido a los idiotas que pueblan este mundo>>
<<Así que no quiero llantos, cuando veáis que las dos botellas de vodka de papá, han desaparecido. Ni cuando veáis que tres de las cinco cajas de Valium de mamá han salido fuera del estante de las medicinas para dormir>>
<<Solo quiero, risas, las risas que sé que mi muerte os producirá. ¡Imaginarlo! Os quitareis de en medio un gran inútil de encima, un grave caso de idiotez aguda. Además dejareis de pagar la comida y la manutención de “ese ser oscuro que se encierra en su habitación viendo películas antiguas y leyendo a Anne Rice”>>
    Esperando encontrar a la hermana del sueño pronto:
                                                                                   Matt
Cuando, el chico, de unos quince años. Termino de escribir esta estúpida carta 2. La colocó cuidadosamente sobre un tapete, blanco, en el salón de estar asegurándose que sus padres la vieran al día siguiente cuando desayunaran.
Acto seguido, cogió una chaqueta de cuero negro 3, se ajusto unas muñequeras y pulseras “de pinchos”, arremangó la camiseta negra de manga larga con rayas rojas al final de estas. Se calzo unas botas negras, que más bien parecían ortopédicas. Y no olvido coger una bolsa de plástico (que probablemente saco del supermercado de barrio más cercano), en la que guardaba celosamente sus cajitas de medicamento para el “sueño eterno” junto a dos botellas de vodka para asegurarse esa eternidad.
A partir de ese punto, lenta, pausada y tranquilamente comenzó a avanzar por la casa hasta llegar a la puerta de madera que flanqueaba con el pasillo comunal del bloque de pisos. Ahora, tendría que darse prisa, o su (brillante si le preguntas a él, estúpido si me consultas a mi) plan, acabaría frustrado. Debía afinar su oído y sutileza, para encajar la llave y quitar el pestillo, que lo separaba de su deseada amante.
Estuvo a puntito de permitirse el lujo de tantear entre el plato que usaba su familia para colocar las piezas de metal que, como si fueran esclavos abrirían las puertas de la casa. Como consiguiente, decidió, esperar unos minutos insoportables a que su vista se acostumbrara a la oscuridad, y pudiera coger la llave necesaria para abrir la puerta.
Después de hacer sus ojos a la oscuridad. Conteniendo la respiración, cogió unas llaves con un llavero en forma de bola de billar. Entonces, suavemente, sin dejar que su miedo o ansia le dominasen, tiró de ellas. Pero ¡horror! Alguien había colocado las llaves de su madre encima. Al ver y sentir esa pequeña oportunidad de que su “meticuloso” plan se fuera al garete. Sin poder contener los nervios estiro de la bola de billar, para permitir a las llaves de su madre, caer al solo, tintineando y armando el (según él) mayor de los estrépitos.
En ese instante el terror lo domino. No fue capaz de evitar soltar un poco sonoro:
-Mierda.
Y pensando que todo estaba perdido, después de varios intentos en la penumbra. Quitó es pestillo de la puerta. Y salió corriendo a la desbandada al falso amparo de la noche.
1 Óscar Hahn
2 Ni que fuera su testamento, ahora mismo se encontraba patéticamente llorando sobre ella, y emborronando la caligrafía que con tanto esmero había trazado.
3 Nunca pensé que me gustaría la ropa de un suicida/gótico/emo en potencia. Felicidades idiota, estas un poco más cerca de caerme bien.

domingo, 28 de agosto de 2011

Cernunnos: El dios celta del bosque y la naturaleza

Su nombre significa “El astado” o “El cornudo”. Esto es debido a sus astas de ciervo, su animal totémico. Al tener a este animal como protegido, el ciervo. Y especialmente el ciervo en celo es considerado sagrado para los celtas. Debido a ser Cernunnos uno de los dioses celtas más poderosos, pese a no haber reinado jamás en el panteón.
Sus dominios son los bosques. Desde el más alto y orgulloso de las arboles hasta el más insignificante musgo, pasando como no, por todos los animales salvajes. Su poder es tal que es considerado el guardián y señor de todas las cosas salvajes.
Él es el que se encarga de proteger a los seres vivos del bosque. Pero también es el dios de la caza. Razón por la que los celtas sabían que si cogían más de lo necesario del bosque enojarían a su dios, y serían malditos, con una pésima caza.
Con el tiempo evoluciono hasta transformarse en un dios que también otorgaba las bondades de los frutos, y de la tierra en general.
Él es el que domina a los feroces lobos, y aúlla desde la montaña. El que logra que los más peligrosos depredadores se tranquilicen solo con su presencia, o él que puede lanzarlos contra sus enemigos. Aunque sus poderes, no acaban en tierra. El rige toda la vida salvaje, por lo cual también es el señor de los animales marinos,  pese a ser esta función vagamente mencionada, y por lo cual adorada.
En algunas zonas fue considerado el señor de los muertos. Por tener como dominios los bosques, lugares inhóspitos, donde la vida y la muerte eran y son la misma cosa. Donde la danza salvaje que nosotros llamamos vida es patente.
Pese, a todo el “Señor del Bosque”, ha sido considerado el protector de los cazadores desde tiempos inmemorables. Él ha velado por la vida desde siempre. Siendo así patrono de todos lo que se inclinen a respetarla y amarla, razón por la que ha sido llamado en la Wicca: “El Gran Padre”.
Al ser considerado el señor del submundo. También lo es por extensión de las riquezas en forma de oro y similares. Sin excluir, claro está, el dinero.
En la edad media, el que fue el más querido de los dioses celtas (debido a que permitía a la vida continuar en Beltanne), fue rebajado a la categoría de demonio creando la figura del Satan medieval.
Pese a todo, sus actuales seguidores, adoran al verdadero dios benévolo que es. El que cuida de los suyos y les ayuda a afrontar su lado indómito, su lado salvaje. Aparte de ser catalogado como un dios con cierto cariz sexual, por ser el consorte de la diosa en la sagrada fiesta de Beltanne. En ocasiones, es catalogado como dios de la salud.
Oraciones:

Yo soy Cernunnos el Rey Verde del Año Menguante,
Reino en el firmamento desde el cénit solar
 Tras arrebatar el trono celeste a mi hermano de luz Belenos, mi otra cara.
Mi reinado se inicia con los fuegos del sacrificio del Roble
Terminando con mi decrepitud y con esto el fin del estío.
Coronando mi muerte con los frutos del fin del verano.
Pues la Señora así quiere que sea
Para que el año siga su curso
Hasta el nuevo renacimiento.
Aparezco como un Rey de la noche y de los bosques
Soy el Señor de los animales
Y las manadas de ciervos y lobos braman y aullan en mi honor.
Entrad en mi reinado,
Sed en mi reinado,
Y con ramas de mi acebo estareís coronados.

Dios de lo verde,
Señor del bosque,
Te ofrezco mi sacrificio.
Te pido tu bendición.
Tú eres el hombre en los árboles,
El hombre verde del bosque,
El que trae vida a la primavera naciente.
Tú eres el ciervo en celo,
El que porta cuernos poderosos,
El que vaga en el bosque otoñal,
El cazador rodeando el roble,
Las cornamentas del ciervo salvaje,
Y el alma derramándo sobre
La tierra cada estación.
Dios de lo verde,
Señor del bosque,
Te ofrezco mi sacrificio.
Te pido tu bendición.



sábado, 27 de agosto de 2011

Eiloc: Presentacion de Camthaliön 4ª Parte

A los cinco minutos, el miedo de los adultos era palpable  en el aire. No es que temiesen que la mujer les hechizara, o robara a sus niños. A fin de cuentas eran relativamente normales las brujas que pasaban por la ciudad y no se molestaban en usar sus poderes. El problema radicaba en que en el fondo temían a lo desconocido. Y ellos acaban de ver magia en acción. Que por muy débil que fuera siempre necesita concentrar altos nivel de energía para trastocar la realidad.
Y es que en un pueblo acostumbrado a las supersticiones. No pasa por alto el aullido de los perros, en la medianoche, ni el vuelo de los cuervos en forma de uve, como tampoco permite que los gatos negros pueblen sus calles. Razón, por la cual esta vez tampoco lo tacho de paparruchas.
Los perros, entonaron su canción. Los cuervos se elevaron de los pegajosos campos de malvas que son los cementerios. Y los gatos negros salieron a las calles.
¡Imaginad el revuelo montado! Tenemos varios ignorantes intentando pasar a la acción de la forma más organizada posible, correteando de un lado a otro, santiguándose y buscando la Iglesia más cercana. La muerte sobrevolaba los edificios de la ciudad. Ningún lugar estaba a salvo, los campanarios tañían sus campanas, al son del fuego iniciado a la desbandada por los campesinos.
Los rumores se propagaban al ritmo del fuego, mientras uno lamia y destruía las casas hace poco serenas. Los otros, no lograban ponerse de acuerdo en cuan de espantosa era la mujer. Unos decían que era hija del mismísimo Satanás, mientras que los otros hablaban de una trágica historia de amor que acabo con la muerte de la joven, dándole poderes de ultratumba para consolidar su venganza y desfigurando su rostro cada luna llena.
Los durmientes, salieron del amparo del hogar a las frías aceras, aún en camisón, y los que pudieron con algo de ropa o dinero encima. Los llantos de los niños y las mujeres rasgaban el cielo como si se tratasen de saetas. Más de un pequeño murió asfixiado por el humo esa noche. Tal era la impotencia de los habitantes de la ciudad
No tardaron en oírse lacónicos rezos y oraciones a los diferentes dioses, el compas de estos era marcado por la acuciante necesidad de encontrar un camino entre las llamas para poder ir al rio del bosque. Pese, a las múltiples promesas y ofrendas recibidas en forma de vidas, los dioses deberían estar riéndose de esos mortales. Asustados por el equivalente medieval a unas gafas de visión nocturna.
El olor a carne asada impregno la ciudad, con un tétrico humor negro. Hacía meses que los habitantes no podían costearse un banquete como el que les ofrecía la antropofagia en esos instantes.
El caos era el verdadero rey de la ciudad. La muchedumbre, enfurecida y atemorizada buscaba la manera de salir de este infierno. Mientras que los más pobres y desgraciados intentaban aprovecharse de las casas desprotegidas saqueando los objetos de valor, encerrándose así en su propia mastaba de lujo derretido y carne quemada.
Los inmortales despertaron al son de las campanadas. Controlados por sus instintos asesinos y su eterna sed. El fuego los había despojado de las artes de seducción y el misterio que los caracteriza. Ahora se habían convertido en vulgares asesinos, que no eran capaces de controlarse. Mientras que algunos corrían en dirección contraria al fuego, otros procuraban alimentarse del primer desgraciado que se cruzase en su camino. Las calles recibieron un baño de sangre que no recibieron desde su construcción, a manos de esclavos.
Los hijos de la noche, degollaban a vírgenes y madres por igual, sin importarles el status o condición social. Solo ansiaban el líquido que calmaría su constante sed. Muy pronto la población quedo diezmada, por los asesinos nocturnos. Que ahora no se contenían y se deleitaban clavando sus uñas en gargantas ajenas. O mordiendo alguna vena. Los pocos que aun mantenían la compostura, disfrutaban dando tajos en las espaldas de victimas que eran empujadas hasta ellos en una vorágine de violencia. Y luego, lentamente, para prolongar el tortuoso sufrimiento y el deleite previo a la alimentación. Poco, a poco, muy lentamente. Estiraban de la piel, hasta transformar a sus víctimas en una mole de músculos que chillaban y pidieran que acabaran con sus vidas. Teníamos vampiros de todos, los estilos, desde los sádicos antes mencionados, hasta los “humanos” que intentaban escapar junto a sus familiares humanos, pasando; como no por los que preferían crear progenie.
Fue en el momento de mayor violencia vampírica. Cuando el viento aulló entre las grietas de los edificios robándoles el calor a los vivos y enfureciendo a los vampiros. Cuando las llamas se propagaron por la ciudad, y alcanzaron el bosque. El límite de la frontera entre el rey vecino y la ciudad en llamas.
Como es natural el horror no dejo indiferente a Camthaliön. Quien con un vampiro pisándole los talones. Tomo la más afortunada decisión de su vida 1. Cruzar las llamas. Estuvo cerca de un minuto dudando, pero quemarse era mejor que morir desangrado 2. En apenas un instante, el futuro Archimago, saltó, entre las llamas. Sorteando gran parte del muro de fuego y dejando que el vampiro se quemase, pero quedándose a la mitad del mismo.
El simple hecho de intentar gritar de dolor, le era imposible. El dolor era aun más acuciante si movía cualquier musculo que no fuera estrictamente necesario. Rápidamente y sin siquiera pensarlo, rodo, por la arena, para apagar el fuego. Aun sabiendo que arrastrarse por el suelo le dolería bastante.
Y fue allí, donde poco, a poco, gimiendo como buenamente pudo, fue cediendo, hasta perder la conciencia.
1: Principalmente por que le permitió prolongarla
2: Como nota curiosa: Dudo que ahora mismo hubiera elegido igual. El robo de vida por parte de un vampiro es bastante placentero, para ambos individuos. “Donante” y receptor. Debido a una toxina segregada por los vampiros, a fin de evitar que la victima intente escapar.

miércoles, 24 de agosto de 2011

Eiloc: presentacion de Camthalion: 3ª Parte

De modo, que con pensamientos de venta y beneficios en mente abandono el campamento con un cacho de pan duro y mohoso y un libro rojo (en otras circunstancias habría cogido una hogaza entera y en buen estado, pero algo en el fondo de su corazón le instaba a dejar aquel libro en su lecho de despojos de la ensalada de anoche). Esta vez no corrió por las calles, ni siquiera ando rápido, estaba ocupado pensando en cuanto podría valer el libro. Porque seamos sinceros, uno no puede ser analfabeto y pretender ser un experto tasador de libros.
Basándonos en el precio del cuero de base podría pedir un precio relativamente moderado prácticamente alto; pongamos unas tres monedas de oro. Si nos fijamos en la cantidad considerable de papel podríamos aumentar el precio hasta llegar a unas cincuenta monedas de cobre extra. Aún así ese precio solo daría para comer bien un mes escaso. Y eso teniendo en cuenta que no intenten rebajarlo.
Ya por la noche pensó que debería pedir más. ¿Qué tal si les saco una moneda de plata en lugar de cincuenta de cobre? Si hago eso puede que pueda dormir dos semanas en una posada. No, eso no me compensaría, debería usar ese dinero en comprarme ropa decente y encontrar un trabajo pero ¿qué puedo hacer yo? Alguien que su ultimo (y único) recuerdo antes de despertarse en las calles es el de unas manos delicadas empujándolo a hasta llegar al extrarradio.
Probablemente me dejen trabajar como monaguillo… aunque mejor pensado eso de no pecar para alguien que vive de los hurtos y las basuras…. No lo veo. ¿Y si fichase de campesino? Imposible, no me creo capaz de pagar impuestos a algún vago, que es más necio que yo.
Visto así parece que mi única salida es pagar para meterme a aprendiz de algún artesano. O ser un vulgar estafador de poca monta que venda crece pelos, filtros de amor, o “haga” milagros. Pero aunque uno haya vivido en la calle, tiene una moral. No puedo timar a los que han sufrido lo mismo que yo, y han recibido el abrazo del frio desde la noche hasta el alba.
Por otro lado podría simplemente comprar comida e ir a vivir junto a los paganos, y los proscritos en los bosques. Si tengo suerte me encontrare con algún guardabosques que me enseñara el oficio… pero bien pensando es la más peligrosas de estas ideas. En los bosques se refugian todos los desechos de la sociedad, bandidos, proscritos, herejes y paganos… Mejor pensado haría mejor en ponerme un cartel en la espalda que ponga:
 “Tengo dinero, róbame.”
Fue en medio de estos pensamientos de futuro, cuando Camthaliön se choco contra una figura vestida de negro. Esta le dio un empellón que lo desequilibro y lo lanzo a un charco de barro.
<<Perfecto, ahora tengo un pan mohoso lleno de barro y un libro que. ¡Se ha salvado! –pensó Camthaliön>>
En efecto, el libro se había salvado, pero eso no significaba que fuese suyo. La figura vestido de negro se había apropiado del libro (según el chaval).
-          ¡Eh, tú devuélveme mi libro! –grito, levantándose lo más dignamente que pudo-
Como toda respuesta la figura vestida de negro siguió caminando con el libro rojo bajo el brazo, no sin antes arrojar una bolsa de monedas a los pies del chico.
-          ¡Que me lo des! – reitero Camthaliön-
El silencio, fue la única respuesta obtenida, esto no tranquilizo al chaval, lo irrito más aun (¡Ese tío se estaba riendo de él!). Y tras coger la bolsa de monedas se lanzo a la carrera. Cuando la figura giro rápidamente la cabeza y vio que el chico perseguía su sombra, no solo no echo a correr si no que se paró en seco, dándole la espalda. Levanto la mano, y no hizo nada mas salvo devolver su brazo a la posición inicial.
El chico, más irritado aún por la vaga respuesta de la persona que tenía delante. Acelero, más hasta, que llego al punto de estar a un palmo del ladrón de su libro. Y al dar un paso, sin explicación aparente se cayó y volvió a comer algo de barro.
Cuando escupió el barro, expulsándolo así de su boca. Vio que tenía una mano completamente blanca tendida frente a él. Parecía como si quisiera ayudarlo. Pero el chico, lleno de rabia le dedico una sonrisa bobalicona y un escupitajo como respuesta. Y se levanto solo sin borrar la estúpida e irritante sonrisa de su cara.
-¿Quieres darme mi libro? –dijo, conteniéndose para no gritar-
Fue, en ese momento. Cuando la figura permitió que el viento empujara la tela que cubría su cabeza. Para así revelar un bello rostro, coronado por cabellos negro, como el tizón, que en contraste con su pálido rostro, le daban el aspecto de un muerto… bueno un muerto, demasiado vivo. Los ojos parecían auténticos pozos en los que las estrellas se reflejaban, iluminando el rostro, de un cariz preternatural.
-¿Tu libro?-respondió una voz femenina y melodiosa- Este libro, no es tuyo, te lo acabo de comprar. –y antes de que le diera tiempo a recomponerse añadió- ¿No es eso lo que querías?
El chico, que no estaba acostumbrado a que le leyeran el pensamiento 1. No se le ocurrió otra cosa que ponerse a gritar a pleno pulmón:
-¡¡BRUJA!! – breve pausa para recuperar aire después de su monumental aullido- ¡Es una bruja!
-Idiota –masculló la mujer-
Dicho esto, la mujer no hizo gran cosa. Salvo, volver a protegerse bajo la capa y la capucha, y proseguir su camino, después de cerrar los ojos un momento y descolgar el farolillo que iluminaba la calle. No tardo en estrellarlo contra el pavimento, al tiempo que dijo:
“Oh ojos negros. Ayudadme a ver, solo una mirada, para que me pueda, yo esconder”.
Al instante, los transeúnte de la oscurecida calle. Sintieron como un ropaje pasaba rápidamente cerca de sus pieles, pero sin siquiera rozarlas.
1: Entenderlo, no solo es la irritación obvia de este encuentro. Si no que además se le suma el ataque psíquico que acababa de recibir

lunes, 22 de agosto de 2011

Grata sorpresa cibernetica en Solo Tienes Que Aprender A Ver

Siguiendo con mis alocadas evaluaciones de blogs, sin ningún criterio especifico. Hoy os traigo un blog que es en dos palabras:
Fantásticamente bello.
Empecemos por lo básico:
El sitio
http://solotienesqueaprenderaver.blogspot.com/search/label/Relatos.
El diseño:
Su plantilla es como un baño de agua caliente, o como una taza de chocolate con leche. Al instante los tonos cálidos de los que goza su blog (amarillo y naranja) te guian hasta encontrarte fundido en un cálido abrazo.
Se lleva el diez que merece.

Los gadgets
Son apropiados para lo esperado, en tonos calidos (transparentes, permitiendo ver la plantilla) casi todos. Útiles la mayoría y simpáticos el resto.
Me encanto la forma de decir el tiempo que lleva escribiendo:
Esta en un gadget a la izquierda en el que pone:
- Retrocede en el tiempo.
Y eso por no hablar del:
"Gracias por tu visita"
Que siempre alegra al lector
Aquí se lleva otro 10

Contenido:
Posts, delicados bailando alegremente al son de una musica optimista. Sus compañeros de baile son montones de comentarios y seguidores (como prueba del alto seguimiento del que esta chica disfruta diré que lleva escribiendo desde marzo de 2011 y a finales de Agosto del mismo año cuenta con 663 suscriptores.
me emociono especialmente el blog dedicado a l a anorexia. En el que ademas incluye unos videos hechos por ella misma.
Pese a todo, no le encuentro fallos :)
¡¡ Diez al canto !!

Me ha costado mucho, encontrarle pegas o fallos a este blog (tanto que no se las he encontrado). Probablemente penséis que soy muy indulgente. Puede que sea verdad, no quiero discutir con mis escasos lectores. De todos modos os recomiendo pasaros por la sección Premios (en su blog), para ver los galardones de esta preciosidad de sitio web.
Bueno, creo que ya sabra su nota ...

domingo, 21 de agosto de 2011

Eiloc: Presentacion de Camthalion 2ª Parte

Fue una mañana. Cuando después de pasar la acostumbrada noche en la que prácticamente molió todos sus desprotegidos huesos en el frio empedrado, encontró al que le enseño su primer oficio.
Siguiendo la compleja maraña de rituales y leyes no escritas; necesarias para sobrevivir a la vida en los barrios bajos. Bajo hasta el centro ciudad para evitar así el encontrarse con gente más fuerte que él (razón principal para dejarlo postrado en cama). Pero, aun asi nos os confundáis. No es que fuera bien trato en el centro, sus andares y ropas escandalizaban a los nobles (que en lugar de acercarse y ayudarle, dándole una comida digna, lo miraban con recelos y palpabanse sus ricas y delicadas vestimentas) mientras que su raquitismo y aspecto famélico hacían que los vendedores recontasen sus productos como si les fuese la vida en ello.
Prácticamente los únicos que no lo miraban con desprecio eran los escasos artistas callejeros. Nómadas la mayor parte de ellos, estaban acostumbrados a ver desgracias. Y, aun en escasas ocasiones; repartían alguna manzana medio podrida o los restos de la cena de ese día entre algún agraciado vagabundo que pasara por allí. Este comportamiento era curioso y harto extraño. Debido a que muchas veces ellos mismos no tenían que llevarse a la boca, y si lo tenían no solía sobrepasar el mendrugo de pan acompañado de un vaso de tinto y puede que un filete reseco en los días de fiesta.
Puede que ellos como juglares y no trovadores1 que eran entendiesen mejor las necesidades de los pobladores de las calles; o puede que simplemente decidieran ser simpáticos.
Poco importa eso cuando llevas más de una semana sin comer. Al acercarse el chiquillo al campamento de los juglares, los pelillos de su nuca se erizaron como respuesta a la alegría y algarabía cercanas. Loco, de la emoción por conseguir algo que llevarse a la boca no pudo contenerse y echo a correr calle abajo hasta toparse de con la paciente fogata que quedaba de la noche anterior.
El chaval busco a los artistas, y al no encontrarlos pensó que aun estarían actuando dos calles más abajo. Y pensando en ocasiones anteriores decidió adentrarse en la cocina para coger un pedazo de pan con sutileza e irse como si no hubiera pasado nada.
La cocina en sí, probablemente no fuera digna de aquel titulo. Era una tienda anexa a la tienda donde se guardaban los instrumentos necesarios para las actuaciones. Si gustásemos de entrar en ella, veríamos una proporción ingente de hierbas medicinales colgadas en ramilletes de lo alto de la tienda. En caso de bajar la mirada daríamos de lleno con los escasos platos de barro existentes, que en ese momento estaban a medio fregar. Si giramos la cabeza inevitablemente veríamos autenticas montañas de vegetales. Las montañas verdes estaban dispuestas de tal manera que pareciera enfrentadas con un grupo de hogazas morenas y tostadas al calor del horno.
Fue a ese lugar adonde se dirigió el futuro Archimago, no sin antes reparar en un libro que estaba descansado en una mesa en el centro de la cocina. El libro en cuestión no era muy llamativo, de unas tapaderas de cuero rojo, con caracteres dorados tatuados en el lomo, y de un grosor de unos cinco centímetros. El Camthaliön de aquel entonces no sabía leer, pero pensó que no hacia mal a nadie vendiendo ese libro. A fin de cuentas los juglares no lo echarían en falta, dado que estaba sepultado bajo unas hojas de lechuga y algunas cascaras de cebolla.
1: Mientras que el trovador suele trabajar como cantautor en cortes, o similares, gracias a su (usual) educación de clase “alta” (muy entrecomillada esta última palabra). El juglar suele interpretar las canciones de los primeros con algunos apaños de su propia cosecha (debido en parte a su usual origen más humilde), amenizando las tardes de los transeúntes y recibiendo limosnas.



viernes, 19 de agosto de 2011

El mejor amigo del hombre rico




Estoy, indignado, cabreado, y desilusionado.
Estoy indignado, porque entre otras cosas que llevamos arrastrando desde mucho tiempo atrás en la sociedad española. Una sociedad, que se declara “laica” ofrece unas clases degradantes (en su mayoría) a las mentes jóvenes. ¿Cómo vamos a crear una sociedad igualitaria, y critica, multi-religiosa y que no sea homofoba si colocamos dogmas y limitaciones impuestas por un falso padre desde su torre de marfil? ¿Cómo vamos a respetarnos los unos a los otros sin que nos importen diferencias como el color de la piel o las religiones, si permitimos que un “estado” que a la vez una religión ajena imponga profesores de una asignatura?
Pero, claro queda muy bonito, decir que tenemos un estado laico e igualitario. En el que la Iglesia amenaza con excomulgar a los representantes del país como si fuera un chantaje valido en pleno siglo XXI. También, nos preguntamos ¿Cómo es posible que alguien decida atacar a unos manifestantes PACIFICOS con una navaja? Bueno, es el resultado natural de siglos de pactos con la Iglesia y el (en teoría) poder del pueblo.
Si esto lo aderezamos con un poco de crisis y malestar general en las calles, poniendo durante algo más de 10 añitos, una ley de suelo, que empobrece a los pobres y enriquece a los ricos. Crearemos el clima perfecto para que un coro de voces críticas se junte para poder luchar pacíficamente, contra las injusticias.
El problema, llega con los policías. Esos funcionarios públicos, que en teoría deben saber que su sueldo lo pagamos el pueblo y no el político o el líder pastoral de turno, lo que en práctica los convierten en (como dicen muchos anti-sistema):
“En el mejor amigo del hombre rico”.
Hoy estoy especialmente indignado debido que el policía piensa que puede oprimir a la sociedad, sobre todo esto indignado frente al policía que se siente bien al ver correr la sangre. Estoy especialmente indignado por nuestro supuesto laicismo, y por la opresión de los manifestantes. La opresión de la voz de los libres pensadores.
También porque unas acciones libres de violencia, han sido transformados (por estos mismos funcionarios, que deben guardar por nuestro bien) en poco más que una marabunta de golpes, en la que han resultados heridos. Los pocos que no pudieron escapar. Y todo porque ¿Por un viejo, que esparce su bendición como si fuera pólvora? ¿O acaso es por qué este viejo amenazo con excomulgarlos?
Que haya 11 heridos (de ellos 3 policías y una manifestante hospitalizada en compañía de otro policía) * Es algo que me quema y agita mi interior, siento los moratones de mis compañeros y compañeras. El dolor que producen las marcas de las porras de goma en sus pieles, marcadas por un sentimiento de odio. Pero lo que más me molesta, me martiriza y reconcome, es que muchos agentes de la “inseguridad” no sabrán porque estos ciudadanos se manifestaban. Luego tendremos lo que los sabrán, de los que algunos estarán en desacuerdos, y a un puñado los habrán obligado a arremeter contra unas personas desprotegidas, mientras que ellos estaban “cómodamente” en su traje de antidisturbios. Disminuyendo notablemente sus heridas.
¿Es que no se dan cuenta, que no toda la juventud es cristiana? ¿Es que no se dan cuenta de que no hicieron nada malo y fueron apaleados por ello?
Bueno, y eso por no hablar del comportamiento de los cuasi sectarios. Cuando los laicos y el 15M entraron en Sol (intentando explicar que no estaban ni en contra del cristianismo ni del papa si no de cómo se ha manejado este asunto) estos elementos de parroquia y sotana se dedicaron a formar un circulo y rezar. ¡Como si estuvieran o peligro o fueran mártires!
Francamente que lo asuman los que hemos salidos mal parados con esto somos los españoles, y los que han sido apaleados han sido los manifestantes. No unas cabezas huecas que piensan que en lugar de ir a comederos sociales es indigno e ir a una jornada prácticamente política de una religión que propaga el bien del prójimo es como te ganaras la recompensa de un ser superior.
Y claro, cuando los desalojaron la policía cargo contra los manifestantes. Golpeando cuerpos, empujando, reduciendo y deteniendo. Parece mentira que seamos una demo-cracia (quiero recalcar que demo significa pueblo y cracia gobierno) del siglo XXI, y un feudalismo de la edad media en el que los reyes cambian cada cuatro años.
Pero, desde mi blog quiero decir unas cosas o los manifestantes o simpatizantes de este movimiento:
* Esto no es más que un ápice de lo que sufriremos el siguiente curso: El ejercito podrá realizar tareas hasta ahora exclusivas de la policía. Podrán patrullar en las ciudades, detener a quien consideren oportuno e incluso ayudar a la fiscalía a la hora de ejecutar sentencias.
Por último me gustaría escribir un post que he encontrado en ADV (una página que en teoría va sobre desgracias ajenas) en el que alguien (que a todas luces no es simpatizante del 15M) se queja del comportamiento vandálico de las juventudes eclesiásticas 8esa créme de la créme mundial):
Hoy, he pasado por Sol y estaba todo lleno de botellas de alcohol y banderitas JMJ. Durante la siesta he visto como unos franceses de JMJ con martini en mano se bañaban en Plaza España en calzoncillos. Hemos echado a unos perroflautas para acoger a la "sana" juventud católica. ADV

A continuación os dejo unas páginas donde podréis ver videos, fotografías, e informaros mejor. Así mismo pido que si alguno de mis lectores fue herido me mande fotos al e-mail para publicarlas elcaminanteanonimo@gmail.com :
http://ecodiario.eleconomista.es/sociedad/noticias/3313308/08/11/La-carga-policial-tras-la-manifestacion-laica-en-Madrid-se-salda-con-seis-detenidos-y-dos-policias-heridos.html
http://www.publico.es/espana/391865/la-policia-desaloja-la-puerta-del-sol-tras-ser-tomada-por-la-marcha-laica
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=ElyYvoeSvhI
* Quiero recalcar de que realmente fueron solo TRES policías y no 7 como dijeron por la mañana en las noticias de la primera. Recordemos que la primera es una cadena que depende del gobierno.

jueves, 18 de agosto de 2011

AVISO SOMOS SOLO UNO

Solo queria deciros, que ya esta solucionado el problema de los posts.
Me he creado otra cuenta para poder, publicar.
De modo que ahora tengo dos cuentas:
Una para gadgets y demas
Y otra para publicar entradas

Espero, que los responsables de blogger arreglen esta situacion cuanto antes

El caminante y El caminante anonimo

Sobre la violencia de genero



En un país del siglo XXI, en un país igualitario, es impensable que mueran mujeres por el simple hecho de serlo ¿no? Bueno, una cosa es que sea impensable y otra imposible. Desgraciadamente en nuestra sociedad mediterránea, bañada por el sol en sus costas, llena de alegría y fiestas. También tenemos un lado oscuro. El machismo, el fascismo, la homofobia y un largo etc.
Puede que los temas que más me molestan sean la homofobia y el machismo. Principalmente porque son los que están por así decirlo más “activos”. Hace pocos días un voluntario de la JMJ decidió intentar asesinar a los que según él eran maricones (menos mal que este energúmeno no vino el 28 de junio *). Y no pasa mes en el que no veamos varios asesinatos de una pobre mujer a manos de un gilipollas (siento si esta palabra te molesta, pero es así), prueba de ello es que llevamos más de 36 mujeres asesinadas.
Es obvio que esto me indigna y molesto muchísimo si esto lo sazonamos con las miles de mujeres que sufren en silencio, permitiendo que la oscuridad llene su rostro, abandonando sus sonrisas y carcajadas. Permitiendo que un desertor de la raza humana, la maltrate, la viole diariamente y la veje como si fuera “ley de vida”.
Por eso, quiero alentar a la mujer, con el rostro, y sus pechos manchados de sangre y lagrimas que se dé cuenta de que todo en ella es sagrado. En la antigüedad fueron las mujeres las guías espirituales de nuestros antepasados. Ellas, eran respetadas, como dadoras de vida, y recompensadas por su sacrificio de sangre mensual.
Pero eso no quiere decir que los hombres fueran inferiores. Ellos también eran respetados, como cazadores y recolectores, y ellos también podían ser líderes espirituales. Debido a que la cacería tenía un valor ritual en el mundo antiguo. **
Pero, esto cambio con las religiones patriarcales. En las que la mujer y su sexualidad eran vistas como poco menos que el mismísimo demonio.
Actualmente este odio, heredado, está oculto bajo una alfombra del salón manchada de sangre (en ocasiones el velo del secretismo están grueso, que hoy me acabo de enterar de que una mujer de mi familia fue maltratada). Es debido al miedo que infunden sus “parejas sentimentales” a las mujeres maltratadas. Otra razón, también relativa al miedo, es que muchas de estas mujeres son inseguras (antes o después de haber sido maltratadas) y no se atreven a denunciar.
Pero lo que mas molestia me causa es que en varios casos pasa algo parecido a esto:
1) Una mujer maltratada con hijos, finalmente se decide a denunciar.
2) Cuando finalmente llega el día del juicio un puto juez falócrata le dice:
-¿No le da vergüenza denunciar al padre de sus hijos?
Claro, y luego queremos ser europeos, laicos, igualitarios, y demás demases. Si queremos extirpar este cáncer debemos cambiar nuestra sociedad.
Las clases de ciudadanía son un buen comienzo. Pero creo, que deberíamos, seguir por los anuncios, las películas, las series, los libros… otro, punto a tratar, es normalizar este tema, hablarlo tranquilamente, como un tema más (que es) al igual que en la mesa hablamos de política, religión, economía y opinamos sobre manifestaciones. De este modo permitiremos a la sociedad hablar, y enterarse de que ha estado colaborando con cerdos falócratas indirectamente.

Dicho esto os dejo unos links que creo que serán de vuestro agrado:
¡ No, se te ocurra levantarme la mano jamás ¡
http://blog.educastur.es/correlavoz/violencia-de-genero/victimas-mortales-por-violencia-de-genero-2003-2008/ -Pagina donde podréis ver cifras de esta barbarie
http://www.youtube.com/watch?v=eMxoMolPTp0 –Videoclip del grupo reincidentes con la canción Ay dolores
* Día del Orgullo Gay
** Si te interesa esto, en muchos libros de Wicca (es una religión neopagana) encontrara mucha información sobre el tema. Personalmente te recomiendo: La danza en espiral.
Si quieres participar en una religión que respete de ese modo a las mujeres, te recomiendo la ya citada Wicca (donde se basan en la dualidad y por lo tanto igualdad de sexos) o cualquier otra, especialmente los paganismo relativos a la brujería (que no al satanismo)